Qu’il est doux
Ce temps des vendanges!
Mille couleurs
Embellissent la campagne
Sous les feux
Des derniers rayons.
Sécateur en main,
L’homme coupe
La grappe dorée.
Un vol de grives
Prend son essor.
Douceur de l’air,
Bonheur de vivre,
Chemin odorant.
Qu’il est doux
Le temps des vendanges!
C’était un collectionneur
De pantoufles.
C’était un baragouineur
De mots vides.
C’était un bouquineur
De vieux livres.
C’était un carillonneur
De cloches fêlées.
C’était un dégaineur
D’épées tordues.
C’était un enquiquineur
De première.
C’était un gouverneur
De ville morte.
C’était un harponneur
De poissons rouges.
C’était un moissonneur
De blé flétri.
C’était un promeneur
Solitaire.
C’était surtout un ronchonneur!
Un grondement au lointain,
De sombres nuées
Envahissent les cieux.
L’hirondelle rase le sol,
La mouche se fait
Agressive.
Rien ne bouge,
La vie s’arrête.
Une chape de plomb
Écrase la campagne.
Soudain, une goutte tombe,
Puis plusieurs,
Un déluge s’abat,
Des éclairs sillonnent le ciel.
L’orage est là.
L’oppression cesse,
Tout respire enfin!
Noisette pour l’écureuil
Pomme rouge
Grappe sucrée
Aux reflets nacrés
Poire aux joues rebondies
Pendue à l’espalier
Reine-Claude juteuse
Noix dans sa coque
L’automne est une farandole de fruits.
V igne rougeoyante dans la campagne,
I l fait bon cueillir la belle
G rappe mûre aux reflets
N oirs ou bleutés
E t s’enivrer de son parfum sucré.
Finies les longues journées
Sous le joug de la chaleur!
Plus court sera le jour.
En ouvrant ma fenêtre,
Un air piquant m’assaille.
Un voile laiteux
S’étend sur la campagne.
Une odeur de champignon
Monte jusqu’à moi.
Un soleil pâle transperce la brume.
Il vaincra
Pour quelques jours encore!
Il aimait le dessin
En caricaturiste.
Il aimait la couleur
En coloriste.
Il aimait le chant
En choriste.
Il aimait les roses
En fleuriste.
Il aimait la musique
En guitariste.
Il aimait rire
En humoriste.
Mais il aimait surtout
Faire la morale
En rigoriste.
Septembre est arrivé!
Déjà!
Les jours plus courts
L’ont annoncé.
Au réveil, un air plus frais,
Une brume noie la plaine.
La grappe mûre
Attend d’être cueillie.
Dans la nuit,
Un champignon est né.
Après la chaleur, une douceur
Se dessine.
Je profite des derniers rayons
Sur ma terrasse ensoleillée.
Il rangea ses vêtements dans l’armoire.
C’était de beaux habits,
Des effets élégants,
De jolies affaires,
Des fringues ravissantes.
Il avait enfin jeté
Ses vieilles frusques d’avant,
Ses hardes usées, ses nippes de hippie,
On pouvait même parler de défroques,
D’ accoutrement de Carnaval,
D’affublement même.
Il possédait à présent une multitude
De costumes et de toilettes très « fashion ».
Si j’étais un oiseau,
Je volerais loin de ma cage
Au-dessus des nuages
Pour voir si le monde est plus beau.
Si j’étais un poisson,
Je nagerais parmi les algues
A l’abri des vagues
Caressé par un frisson.
Si j’étais une libellule,
Je danserais, légère,
Dans mes ailes de tulle.
