Cette nuit, sans bruit, la neige est tombée,
Tout doucement, pendant mon sommeil.
A mon réveil, je l’ai sentie,
Un silence inhabituel,
Le bruit d’une voiture assourdi
Par l’épais et moelleux tapis.
L’hiver est bien là, il s’annonce
En changeant toute chose.
Où se cache le banc du jardin
Ou le tas de bois près du garage?
Quelques tiges dénudées sortent du massif
Et implorent les cieux sans pitié.
Cette nuit, sans bruit, la neige est tombée
Tout doucement , pendant mon sommeil.
Sur la branche nue
Le passereau lance son faible cri.
Dans la campagne, s’étend la blancheur;
De menues traces dans le moelleux tapis.
Alentour, règne le silence;
Dans le sentier gelé,
La vieille femme avance,
Son fagot noir sur son dos voûté.
Elle chemine lentement
Accablée du poids des ans,
Vers son destin, vers sa fin…
Elle sait que le dernier rendez-vous
Approche, elle le sait.
Mais elle l’attend, sereine.
La vie, elle l’a vécue;
Ses joies, ses peines,
Elle a tout eu.
Dans le sentier gelé,
La vieille dame avance.
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Sa voiture était de première main
Mais sa maison de seconde main.
Il prépara son coup de longue main;
Je l’approuvais des deux mains.
Il eut la main heureuse
Bien que souvent légère.
J’avais les mains libres
Pour l’aider.
Je lui remis la lettre en main propre;
Mais un cambrioleur fit main basse
Sur tous ses tableaux.
Cette idée ne lui fit pas battre des mains;
Il n’aimait pas qu’on lui force la main;
Il faillit en venir aux mains;
Il porta même la main sur le voleur.
Mais il avait perdu la main;
Alors, il s’en lava les mains
Et serra la main au bonhomme!
Je suis une fripouille
Se dit la grenouille;
Je n’aime que les nouilles
Et aussi la ratatouille.
Je n’aime pas qu’on me fouille
Quand on n’aime pas ma bouille.
J’habite dans une citrouille
Et n’aime pas les embrouilles.
Ouille! Ouille! Ouille!
Voilà la gargouille!
Je vous conseille le livre de Véronique Olmi: « Nous étions faits pour être heureux ». Qu’est-ce-qui attire Serge, sexagénaire marié avec une jeune femme ravissante, deux enfants, un métier rentable, chez Suzanne, femme sans charme spécial ni de la première jeunesse et apparemment très ordinaire? Pourquoi est-ce à elle qu’il va confier ce lourd secret d’enfance dont il n’a parlé à personne? On enchaine chapitre après chapitre pour connaitre le mot de la fin presque comme dans un policier.
Daniele Krol 