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L’été se meurt

Nuages sombres à l’horizon,

Brume légère au lever du jour,

Air plus piquant en matinée.

L’été se meurt.

Soleil plus paresseux dans la journée,

Vendangeur coupant la grappe mûre.

Dans les taillis, mûres goûteuses.

L’été se meurt.

Le figuier arbore fièrement ses fruits,

La guêpe goûte la prune juteuse,

L’écureuil engrange ses noisettes.

L’été se meurt.

Finies les heures chaudes à l’ombre

Ou dans les vagues de l’océan.

L’été se meurt.

Vendanges

Les vendanges ont commencé

Alors que l’été n’est pas encore fini.

La canicule a mûri précocement les grappes.

Dans les rangs, sécateur en main,

Hommes et femmes s’activent avec ardeur.

Dans le vallon, les feuillages colorés

Dansent au gré d’une brise légère.

Douceur de l’air parfumé,

Aboiements des chiens excités,

Rires des vendangeurs après l’effort.

Les vendanges ont commencé.

L’été tout doucement se termine

Sur une note joyeusement colorée.

Sonnet à l’automne

Fraîcheur de l’air matinal

Vent dans le feuillage

Fine gelée sur la pelouse

L’automne est de retour.

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Feuille jaunissante

Arbre qui se dépouille

Champignon dans l’ herbe

L’automne est de retour.

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Vol d’oiseaux dans le ciel

Grappe vermeille sur le cep

Guêpe savourant le grain.

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Pluie et soleil jouant à cache-cache

Campagne en livrée éblouissante

L’automne est de retour.

Ballade à l’automne

Une brume légère couvre les champs

Sur le sol, tombe la pomme

Sur le sol, tombe le gland.

Le voilà, le bel automne.

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Fraîches sont les nuits

Au loin, l’orage tonne

La journée, le soleil luit.

Le voilà, le bel automne.

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L’oiseau étonné lance son trille

L’astre du jour encore brille

Le voilà, le bel automne.

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Les feuilles bientôt roussiront

Et une à une tomberont

Le voilà le bel automne.

Fin d’été

Une feuille tombe

Un air plus frais

Un soleil plus pâle

Un jour plus court

L’été s’en va…

Grappe mûre

Noisette sur le sol

Prune juteuse

L’été s’en va…

Oubliés, jeux de plage,

Finie, sieste à l’ombre.

L’été s’en est allé…

Septembre

Septembre est arrivé !

Déjà !

Les jours plus courts

L’ont annoncé.

Au réveil, un air plus frais,

Une brume noie la plaine.

La grappe mûre

Attend d’être cueillie.

Dans la nuit,

Un champignon est né.

Après la chaleur, une douceur

Se dessine.

Je profite des derniers rayons

Sur ma terrasse ensoleillée.